Muerte

Tecleo las letras

y no logro

concretar palabra

alguna;

esta soledad inmensa

y un ligero vacío

recorre mi espalda

generando

un terrible escalofrío,

y el deseo de morir

cada vez es mayor,

mi tendencia suicida

me invita cada vez más

a brincar por la ventana,

y sé que sólo es un metro

hasta el suelo,

y la caída

se ve muy pronunciada

a pesar de ello.

Muere, muere,

el alma podrida,

y maldigo cada instante

a pesar de haberlo vivido inmensamente,

descanso en mi tumba de ceniza

y las flores marchitas

florecen en la maceta

del licor.

Nadie visita

ya el cementerio,

y la cripta

está cada vez más derruida,

y cada vez más perdida

en el olvido del recuerdo.

Óscar Olivares