Sin título

¿A dónde llegaremos? La fuerza disminuye, el sonido monótono, estúpidos traidores, inconscientes retrasados, ya vivimos dentro del vientre de animales inmundos. Creen que ven, creemos y eso es todo lo que creemos. Certezas a un millón de años luz, luz que se extingue. Hay quien se sienta en falos de muerte y espera; profecías bíblicas, profecías mayas, profecías egipcias, profecías toltecas, profecías cualesquiera que sean que les devuelvan lo que ya no reconocen, y cuando está pasando creen que no pasa nada, aprendieron bien a no sentir, maestros experimentados entrenados en la materia. La tierra aguarda los días-noches, perfecta sincronía, con animales jamás domesticados. Las tardes soleadas en diciembre me siento a la mesa a escupir las flemas que se coagularon en el cerebro gastado, sobre viejas hojas de cuadernos de buenas intenciones, como hijos perdidos caminando a la vida, acercándose a la muerte tranquilamente sufrible, vacía, triste y maquillada. Ya nada parece real, payasos sonrientes, magos perdidos, domadores fuera de sí, el circo del siglo 21, donde las generaciones se adaptan, donde los incorregibles sufren las consecuencias de sus más bellos ideales, un hijo es un pretexto, como un empleo modesto, como un cómodo sofá, como un buen auto adquirido, como TV, y "home theater", con buenos comerciales, buenos deportes arreglados, con buenos artículos de belleza para vender, con putas y putos que ya no tienen más que vender, su cerebro ya no es suyo, su cuerpo ya no es suyo y cuando sean un poco viejos, les patearán el culo con sólo dinero por consuelo. Ahora todo es un pretexto para no ser lo que se es, para no morir de pie en donde sea, vivir inclinados en todas partes con el ano hinchado de tantas metidas con vaselina, cremas perfumadas europeas y bonitas palabras al oído; "confort"-lujo, dinero-moda, popularidad-poder, poder-poder, poder… Mercadotecnia aplicable, persuasión infalible, promesas falsas, teorías del terror, discursos malévolos, armamento inofensivo a corto plazo, juguetes de fuego, bacterias invisibles y secretos de estado que algunos adivinamos mientras aguantamos el hambre en guetos pantanos, guetos desiertos, guetos en guerra, guetos en guetos, enfermedades en deficientes hospitales manipulados por el estado hacen estragos en los muertos en vida, ratas cochinas prosiguen vendiendo pasajes sin retorno de la muerte y todos juegan, todos somos víctima, todos encontramos huecos para escapar de un lugar para quedar atrapados en otros, menos los nadie que ya no escapan porque están fuera del juego. Se cree que sin dinero estás deshabilitado, se cree de todo; pero sólo algunos saben por qué ven, porque no tienen más que defender, estos aún y a pesar de tanto son lo que quieren ser, o se niegan a ser lo que otros quisieran. Ya termina el año en que nuevas arrugas se acurrucan en mi rostro dejando recuerdos de colores infinitos, saliva amarga y aún mastico con la dentadura completa lo que venga, triturando lo posible. Persistiré sembrando el ideal, perdiendo la paciencia, cansado de andar, soportando el viento helado, aferrado a mis huesos, amenazado y cayendo, para volver a caer conociendo las tinieblas de cada enfermo mental que deambula en el camino, para reconocerme en sus miradas recordando como siempre, recordando. Las alas caídas, costrosas, llagadas, comienzan a sanar en la mente para materializarse como antes de la nada, nada... Nada pasa ya, sólo esto para dejarlo en el olvido.

Por RAPANUI. KARMELO