El retorno del Brujo. Parte 2 de 2

Cuando Ogden vuelve a entrar a la habitación de Carnby, éste observa que no hace mucho que en la habitación se llevó a cabo un ritual. Al caer la noche se escucha un extraño caminar tras el rellano, el ruido se fue acercando, seguido de un roce apagado de arrastrar algo; luego más ruidos como titubeos y carreritas de las más diversas cualidades, como si un ejército de ratas tirara de alguna carroña. Al escuchar todo esto, Carnby, al borde de la histeria, asegura que son las ratas que abundan en la casa, cuando se escucha un leve toquido en la parte baja de la puerta, y un ruido sordo y palpitante se escucha en el armario que estaba en el fondo de la habitación. La duda y la tensión en ese momento se hicieron insufribles. Ogden abre la puerta, y es cuando descubre el origen de los golpes. Al mirar a sus pies descubre una mano humana cortada por la muñeca, una mano huesuda, azulenca como la de un cadáver de una semana, con tierra vegetal en los dedos y bajo las uñas largas. El miembro se movía hacia dirección de Carnby, cuando más miembros empezaron a aparecer en el umbral de la puerta, como un pie y un antebrazo. Ante este espectáculo, Ogden cierra la puerta y exclama en gritos qué es lo que acaba de pasar, y es aquí cuando Carnby da su confesión final entre tartamudeos, medio incoherente, haciendo muecas y muchas interrupciones y pausas:

“Es más fuerte que yo... Incluso muerto, incluso con el cuerpo desmembrado por el bisturí y serrucho de cirujano que he utilizado. Yo creía que no podía regresar después de eso... Después de haberle enterrado a trozos en una docena de lugares diferentes; pero el Necronomicón tiene razón... y Helman Carnby lo sabía. Me lo advirtió antes de matarle, me dijo que podía volver, aun en esas condiciones...
Pero no le creí. Odiaba a Helman y él me odiaba a mí también. Él había alcanzado un poder y un conocimiento superiores, y los Obscuros le protegían más que a mí. Por eso maté a mi hermano gemelo, hermano además en el culto a Satanás y de Aquellos que existían aun antes que Satanás. Habíamos estudiado juntos durante muchos años. Habíamos celebrado misas negras juntos y éramos asistidos por los mismos demonios familiares. Pero Helman Carnby había ahondado en lo oculto, en lo prohibido, hasta unos niveles que me es imposible seguir. Le temía, y llegó un momento en que no pude soportar más su superioridad… Hace más de una semana… hace 10 días cometí el crimen. Pero Helman, o alguna parte de él, ha regresado noche tras noche.. ¡Dios! ¡Sus malditas manos se arrastran por el suelo! ¡Sus pies, sus brazos, los trozos de sus piernas, suben de algún modo abominable las escaleras para perseguirme!... ¡Cristo! Su torso espantoso sanguinolento, yace a la espera. Se lo aseguro, sus manos han venido incluso de día a llamar a tantear a mi puerta…. Y hasta he tropezado con sus brazos en la oscuridad..." 

Ante esta revelación del histérico y loco de John Carnby, Ogden inmediatamente va por sus cosas, cuando recibe la súplica lastimera de Carnby de que no le abandone. Al salir Ogden, Carnby se encierra en su habitación. Ogden, sin prestar atención, recoge sus cosas, y justo antes de que emprenda la retirada, escucha unos pasos lentos sobre las escaleras que se dirigen a la habitación de Carnby. A continuación, se escucha un estrépito espantoso de madera destrozada y más fuerte aún, el penetrante alarido de un hombre en el más extremo grado de terror.

Después de eso, un silencio sepulcral invade la casa. Ogden se dirige hacia la habitación de su patrón cuando éste siente la presencia y la voluntad sobrehumana con un poder demoniaco y maligno hipnotismo. La puerta del estudio quedó hundida y colgando de una bisagra. Al entrar en la habitación estaba la horrenda silueta de una forma monstruosa e inmóvil que se proyectaba fuera de ella, en el suelo. El macabro espectáculo mostraba un torso desnudo e inclinado hacia adelante con una sierra de cirujano en la mano, la monstruosidad de la sombra consistía en ser un cuerpo con vida pero sin cabeza. En el armario que estaba en el fondo de la habitación se escuchó un golpe estrepitoso de madera astillada, y el seco golpeteo de un objeto desconocido tocando el suelo… Al entrar por completo en la habitación encuentra el siguiente macabro espectáculo: Un doble montón de trozos humanos; unos frescos y sanguinolentos, otros ya azules y putrefactos y manchados de tierra, en horrenda confusión sobre la alfombra, del montón sobresalían una sierra de cirujano y una bisturí enrojecidos y cerca, entre al alfombra y el armario abierto con la puerta destrozada, yacía una cabeza humana de cara a los restos y en postura erecta, en el mismo estado de putrefacción incipiente que el cuerpo al que pertenecía; pero Ogden jura haber visto desaparecer una mueca de gozo de esa cabeza cercenada.

La presencia malvada que tomó la habitación esa noche desaparece, dejando que Ogden salga apresuradamente hacia la calle.

Es por tanto amigos que el relato el retorno del brujo es uno de los mejores relatos que pueden leer sobre los cuentos de los mitos de Chuthulhu, escrito por Clark Ashton Smith poeta, escultor, pintor y escritor de cuentos de fantasía, terror y ciencia ficción, nacido en Long Valley California en el año de 1893, famoso por sus cuentos y a su amistad con Lovecraft entre 1922 y 1937, fue participe en los Mitos de Cthulhu y colaborador importante para la revista de género “pulp Weird Tales”.

Obra de Clark Ashton Smith. Aporte de Abshalom Benítez Aguilar

El retorno del Brujo. Parte 1 de 2

El retorno del brujo es un cuento corto de veinticinco páginas escrito por Clark Ashton Smith, que trata sobre la narración de un personaje apellidado Ogden, el cual, en el relato tiene una profesión indeterminada; pero por el matiz del relato podemos deducir que es alguna clase de lingüista o traductor desempleado, en quiebra y en las últimas reservas de sus ahorros, recibe una jugosa oferta de trabajo por un obscuro personaje llamado John Carnby. El trabajo consiste en fungir como su secretario personal con la única condición de que hable árabe fluidamente, y estar disponible las 24 horas del día.

El personaje de Carnby es descrito como el típico intelectual solitario que vive en una solariega mansión que roza entre lo respetable y lo lúgubre, alejado de la ciudad y de todo contacto con la sociedad. Después de las formalidades pertinentes y de describir las funciones que tendrá que hacer Ogden, es cuando éste siente una vaga presencia de maldad en la casa, y recibe la noticia de que su patrón tiene un hermano; pero que este ha emprendido un largo viaje, motivo por el cual busca a un secretario que además de fungir con sus actividades, le hará compañía en su solariega mansión.

La primera noche que nuestro personaje consigue su trabajo es llevado al estudio de su nuevo patrón. El estudio es descrito como una madriguera de un brujo, ya que en este cuarto se encuentran arcaicos instrumentos, cartas astrológicas, cráneos y alambiques  y vasijas de cristal, incensarios y volúmenes encuadernados en piel carcomida con cierres manchados de verdín. En un rincón se encontraba el esqueleto de un simio y del otro lado un esqueleto humano; y del techo colgaba un cocodrilo disecado; en las estanterías de libros hay los volúmenes más obscuros sobre ciencias olvidadas y demonología, dando un contraste entre el medievalismo y satanismo. La explicación de John Carnby es que es un estudioso que se encarga de recopilar tradiciones y ritos de la brujería. Inmediatamente después, Carnby explica a Ogden sus tareas como su secretario, las cuales serán transcribir y ordenar sus notas y traducir pasajes de la versión árabe original del Necronomicón, ya que la versión latina de Olaus Wormius tiene errores y omisiones.
Cuando Ogden tiene el libro en sus manos, el libro emana de sus páginas el aroma de la degradación física, y describe como si el libro estuviese enterrado en algún cementerio olvidado y hubiese sido afectado por la corrupción. Es aquí cuando descifra el primer pasaje de la versión árabe a John Carnby:

“Es sabido verdaderamente por muy pocos; pero es un hecho comprobable, que la voluntad de un hechicero muerto tiene poder sobre su propio cuerpo, y levantarlo de la tumba”…

Al terminar de leer este párrafo, de pronto se escuchan diversos sonidos de golpes secos afuera de la habitación, la excusa que da Carnby es que hay ratas por toda la casa. Tras decir esto, nuestro protagonista traduce otro contenido más del Necronomicón, lo que resultó esta vez una rara fórmula mágica para exorcizar a los muertos, con un ritual que implicaba el uso de exóticos bálsamos de Arabia y el correcto recitado de al menos un centenar de gules y demonios.

Al salir de la habitación, y tras una larga discusión y traducción del Necronomicón, Ogden sale del cuarto donde anida una atmósfera de miedo y tensión sólo para encontrarse con una de las razones de los ruidos extraños que hay en la mansión. Al poder ver únicamente por un momento el origen de los sonidos, describe un cuerpo pálido y de dimensiones que no corresponden a las de un roedor como Carnby había asegurado, las piernas le temblaron violentamente ya que en la parte de más arriba de la casa se escucharon golpes extraños, como el rodar de un objeto y el caer de escalón en escalón. Los ruidos se repitieron en intervalos regulares hasta que de pronto cesaron y el silencio reinó en la casa. Al día siguiente, a las 10 de la mañana, nos encontramos con un John Carnby pálido y tembloroso, con evidencias de que no pudo descansar la noche anterior. Después de un desayuno lúgubre, Carnby se recluyó en su habitación hasta ya entrada la tarde, y en el trascurso del día se escucharon débiles y monótonas entonaciones de una voz solemne. 

Obra de Clark Ashton Smith. Aporte de Abshalom Benítez Aguilar

La Metrópoli

–¡Abuelo, cuéntanos la historia de la Metrópoli!
–No.
–¡Por favor, abuelo!
–He dicho que no.
–¡Por favor!
–Está bien.

Aunque no hay mucho que pudiéramos, mejor dicho, que quisiéramos, por más que rascáramos, rescatar de esa historia. Francamente es inservible y triste escarbar en los escombros de la antigua y monumental metrópoli.

La recuerdo bien, su centro con esa arquitectura de principios de siglo, reconstruida con ciertos tintes de esta era minimalista. El corazón de la ciudad iba a la vanguardia con otros países de la misma calaña para los ojos extranjeros. Ciertamente nunca se pudo desenmascarar su lado obscuro, mostrar lo siniestros que guardaban sus calles, ni siquiera aflojar un tornillo de la gran máquina malévola que habían creado. Así tenía que ser, así tenía que lucir, no había que dar pie a sospechas o críticas desfavorecedoras ante las potencias mundiales que podían arrebatarles, con un sólo dedo, todo lo que tenían. Con más terreno recorrido, más zonas controladas y vigiladas, más armas, más inversión en conocimientos y tecnologías, en otras palabras, con más poder, era mejor tenerlos de aliados y no de enemigos.

–¿Aún existe la gran Metrópoli, abuelo?
–Es de donde escapamos, Leonor. Allí nacieron ustedes; pero nunca podremos volver...
–Pero, ¡sólo eran ruinas y cenizas! ¡Montañas de basura y cientos y cientos de hogares abandonados y destruidos, abuelo! –Dice la pequeña María.
–¡Parece increíble!, pero es verdad. Y toda esta destrucción sucedió en menos de 6 meses...

Todo comenzó en el sector poniente de la ciudad. Se reforzó la vigilancia en toda la zona, se aisló todo el terreno, tarea fácil cuando tienes el control absoluto. Mediante farsas, se ocultó el verdadero plan, con bombardeos subliminales y basura televisiva, a las mentes ya muy dóciles después de tantos años bajo sumisión y tortura visual. Llevaron tecnologías de punta a ese sector.
–¿Para qué eran las tecnologías, abuelo? –Pregunta Leonor.

La gran campaña en radio, prensa y televisión, anunciaba que sería la nueva era, “la renovación de la metrópoli”, e iniciaba en ese sector. Nadie sospechó. Nadie que pudiera realizar algo que perjudicara el proyecto. Instalaron todo el equipo. Monitores, bocinas y cámaras ocultas. Llenaron de uniformes militares todo el territorio. Eliminaron del mapa y ocultaron toda ruta de acceso a esa zona, regaron en el viento su droga. Analizaron cada minuto de las cintas, cada comportamiento, reacciones, efectos secundarios, todo. Siguieron a pie de la letra el manual.
 

–¿Hacían experimentos? ¿Con quién? ¿Por qué? ¿Para qué, abuelito? –Pregunta consternada María.
–Lo hicieron con todas las personas que habitaban el sector. ¿Por qué? Fácil. Se aproximaba la guerra.

La droga afectaba directamente la motricidad del cuerpo, ocasionando, según la dosis, reacciones que podían variar entre una total inmovilización, descoordinación y falta de control en las extremidades, hasta daños cerebrales permanentes e irremediables, e incluso la muerte. Algo parecido a la epidemia de baile de 1518, ¿recuerdan cuando les platique de la Epidemia del baile?

–¡Sí! ¡La gente se movía hacia así! –Y comienza a bailar chuscamente la pequeña María, provocando la risa del abuelo y de Leonor.
–¡Tsss! Recuerda que nos debemos de hacer ruido, Mary –comenta serio el abuelo.

¿En qué me quedé? ¡Ah!, ya recuerdo. Las reacciones iban aumentando gradualmente en duración y proximidad entre un ataque y otro. La intención era poseer un arma biológica capaz de afectar la reacción corporal, creando una traba en la movilidad, similar a la parálisis; pero sin necesidad de tener contacto directo con el enemigo, bastaba con inhalarlo.

–Nosotros no morimos, abuelo. ¿Por qué?

–Su abuela trabajaba en la enfermería del instituto nacional metropolitano, que controlaba y analizaba directamente el proyecto. Marian, yo y un grupo de amistades, enterados de la situación, no podíamos quedarnos con los brazos cruzados.

Sacaba información del plan, documentos importantes donde se explicaba cruelmente la intención del mismo, incluso consiguió el antídoto. Lamentablemente fue descubierta... –se le quiebra la voz al abuelo; pero respira hondo y prosigue–. Por eso nos escondemos niñas, aquí estamos a salvo.

–¿Vamos a morir, abuelo? –Pregunta seriamente Leonor.
–Aquí estamos a salvo, corazón, no dejaré que les pase nad...
–¿Por qué inició la guerra, abuelo? –Pregunta e interrumpe al abuelo, María, como si no creyera lo que decía.
–La Gran Muralla, nuestro país vecino fronterizo, tenía firmes intenciones de crecer su imperio y territorio. Una preocupación latente como herida a flor de piel, los tenía seriamente ocupados en obtener mayores riquezas culturales, materiales y territoriales.

Del otro lado del charco se había logrado la unión entre los países asiáticos de mayor poder, armamentos y tecnologías en el plano terráqueo. La Gran Muralla no permitiría esta unión.

Creía y afirmaba que la unión era para derrocar su imperio. Así que se reunieron el presidente de La Gran Muralla y el mandatario nacional de este país. En su presencia, se convirtieron las calles de esta ciudad en las más seguras del mundo. El Presidente extranjero comentó sus intenciones de manera clara y directa. Preguntó si la Metrópoli estaba de lado de La Gran Muralla o en su contra, advirtiendo que de ser la respuesta negativa, la miseria y muerte se apoderarían de cada rincón de la monumental ciudad. Como si esto no fuera algo ya común en las calles de la Metrópoli, cobardemente el mandatario cedió ante la presión del mezquino dictador extranjero.

Inmediatamente después, en rueda de prensa se dio a conocer la unión de La Gran Muralla con otros cuatro países, a fin de combatir y declarar la guerra a la unión asiática. Entre ellos, La fuerte Anglosajona, El imperio Británico, la siempre Bélica y poderosa Federación Roja Comunista y la más débil de todas: La Metrópoli.
 

De pronto, alguien irrumpe de manera violenta en la habitación.

–¡Ricardo! ¡Alístate! ¡Ya vienen! –El abuelo asiente con la cabeza.
–Nenas, acabó la historia de hoy. Ya saben qué hacer.
–¡No te vayas, abuelo!
–No discutan, pronto les contare otra historia.

El corto debate finalizó fundido en un fuerte abrazo, calmando la preocupación de las pequeñas Leonor y María; pero el abuelo ya no volvió.
Por Christian García

Rosas Rojas

En la puerta del hospital de urgencias, donde estacionan las ambulancias, había una pelea entre dos hombres. Me llamó la atención porque solamente uno de los dos golpeaba al otro, que no caía al piso a pesar de los tremendos puñetazos que le aplicaban en el rostro.

Habían comenzado dentro de un taxi y bajado de él a los tumbos. Quien recibía los golpes ni siquiera sacaba las manos de sus bolsillos, como si en ellos estuviera protegiendo algo valioso. No ofrecía ningún tipo de resistencia, sólo buscaba evitar los impactos. Pero no lograba hacerlo del todo, y el que golpeaba de manera feroz –que por su ropa parecía ser el taxista– le asestó varias trompadas más hasta que el agredido, al fin, se decidió a correr.

Me pareció extraño que no hubiera intentado defenderse o al menos, alejarse cuanto antes.

Perdí de vista a los dos hombres y seguí caminando. Entré al hospital por una de las puertas laterales. Venía bastante apurado, como siempre. Iba a visitar a un pariente internado y sólo llevaba un ramo de rosas rojas en mi mano derecha.

Unos segundos después, sentí que me empujaban desde atrás. Trastabillé y casi caigo al suelo. En una de las galerías, cerca de la terapia intensiva, el mismo hombre que había recibido los golpes me tomó del brazo y con un arma pequeña apuntó a mi pecho.

Haciendo ademanes, me obligó a acompañarlo. No dudé un segundo. Estaba muy lastimado y de su ojo izquierdo parecía caer sangre. Su camisa blanca, llena de pequeñas manchas de color oscuro. Y sus dientes...

Corrimos un largo trecho. La gente se horrorizaba al ver su cara destrozada y el revólver que llevaba en su mano derecha. Parecía algo grotesco, un hombre desequilibrado corriendo al lado de otro que seguía sosteniendo, como si fuera un trofeo, un ramo de flores. No entiendo por qué en ese momento no pude soltarlo.

Entramos a un pequeño ascensor. Allí bajó su arma y me miró a los ojos por primera vez. Sacó de su bolsillo una pequeña caja de color blanco, cerrada con cinta adhesiva, y me la entregó sin decir nada.

Al detenernos en el segundo piso, volvió a tomarme del brazo y así corrimos hasta el borde de un balcón que se encontraba unos pasos delante de nosotros.

Abajo, la gente había empezado a congregarse. Extrañamente, a pesar de todo, yo me encontraba tranquilo y seguro de que no iba a lastimarme. Algo en su mirada lo decía. Pero aún no llegaba a entender por qué me había dado la caja.

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

Habló como si estuviera leyendo mi mente.

No tuve tiempo de preguntarle nada. Acercó la punta del revólver a su garganta, debajo de la nuez de Adán, y disparó.

Se desplomó sobre mí. Y la sangre... ¡por Dios! Tanta sangre a borbotones sobre mi ropa, mis zapatos y el ramo de flores.

Me lo saqué de encima. Sentía vergüenza de pensar más en el asco que me producía ensuciarme que en la locura y el drama de ese pobre hombre.

En pocos minutos llegó la policía. Tarde, como en las películas. Sólo atiné a quedarme sentado, apoyado contra la pequeña pared que nos rodeaba.

Guardé la caja en el bolsillo. Tuve la tentación de dejarla tirada o de esconderla en el pantalón del suicida, pero preferí respetar su último deseo. Cuando todos se fueran, la abriría.

Ya en mi departamento, cerca de las cinco, aún no había podido almorzar. Seguía asqueado por la horrible sensación de la sangre caliente sobre mi cuerpo. Volvía a verla, manando con violencia, mojando mis manos y mis pies.

Me senté en el living. Acababa de llamar la policía para pedir algunos datos y ver si podía aportar algo más. De paso, me avisaron que el psicópata no había muerto todavía. Estaba muy grave, internado en el mismo hospital de esta mañana. Era prácticamente imposible que sanara o despertara, según el comisario a cargo de la investigación.

Sin embargo, algo me impulsó a ir a verlo. Para saber más de él o de su vida. Además, me tentaba la idea de dejar la cajita blanca de bordes plateados entre sus pertenencias.

Pero no iba a poder hacerlo.

Unos minutos más tarde estaba camino del hospital, por segunda vez en pocas horas.

Llegué a la sala de terapia intensiva pero dos oficiales me impidieron el paso. Estaban parados al lado de la puerta, uno de cada lado.

Me preguntaron si tenía relación con él, si era familiar o pariente. No quise decirles mi nombre, sólo contesté que lo había conocido hace poco tiempo. El más joven me dio el pésame por anticipado y me informó que podía quedarme por allí, para esperar el obvio desenlace.

Les agradecí. Di media vuelta y busqué la salida. Había sido un día bastante largo.

Después de subir a un taxi para volver a casa, tomé la caja y me decidí a abrirla. De una vez por todas.

Nunca hubiera podido imaginarme lo que contenía.

Tenía que entregársela a alguien. Pero no a cualquiera. Alguien que fuera capaz de llevar a cabo lo que la caja pedía.

Vi por el espejo retrovisor que el taxista había observado lo mismo que yo. Y supe que comenzó a desearla, con todas sus fuerzas.

Estacionó a los pocos metros, cerca del sector de entrada y salida de ambulancias, y giró hacia mí. Me exigió la caja y no quise dársela. Por eso mismo comenzó a golpearme. En el rostro, en los oídos, en el estómago… pero no la solté. La guardé en mi bolsillo, a salvo de todo.

Tratando de esquivar sus trompadas, bajé del auto. Sin saber hacia dónde iba, empecé a buscar al próximo destinatario.

Advertí que desde lejos nos estaban mirando. Era un hombre calvo, como yo, que parecía llevar algo pesado en sus manos.

Lo seguí. Enceguecido por el impulso de compartir con alguien especial el contenido de la caja, fui hacia la galería donde se encontraba. Aún sin saber cómo iba a convencerlo de que aceptara.

Se me ocurrió quitarle el arma a un guardia del hospital. Lo hice y corrí con todas mis fuerzas por uno de los pasillos. Mi corazón latía cada vez más rápido. La sangre ensuciaba mi camisa. Tenía el ojo izquierdo semicerrado y mis dientes…

Encontré al calvo y lo tomé del brazo. Con la pistola apunté a su pecho y lo obligué a correr junto a mí, para alejarnos de todo.

Nos refugiamos en un ascensor. Cuando bajamos en el segundo piso, casi sin aliento, le di la caja y le indiqué:

–No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

No tuvo tiempo de preguntarme nada. Allí mismo, cerca del balcón, acerqué la punta del pequeño revólver a mi garganta y disparé.

Caí sobre él. Y mi sangre... por Dios, tanta sangre a borbotones sobre su ropa, sus zapatos y el ramo de rosas rojas que él seguía sosteniendo entre sus manos, como si fuera un maldito trofeo.

Gonzalo Salesky

http://gonzalosalesky.blogspot.com.ar

El Gran Hernando

Juró que volvería. Entonces yo reía mientras él moría. Aun moribundo reía a carcajada suelta, escupiendo sangre por la boca. Mientras más clavaba el puñal en su espalda, más fuertes eran sus carcajadas. Agonizante, dijo que eliminara cuantos hombres quisiera, cientos, miles:
–“Esto no es cuestión de hombres, es de ideales”– dijo antes de desvanecerse.

No me importó. Mostré su cadáver ante todo el pueblo. Lo mutilé y guardé su cabeza como trofeo. Busqué y aniquilé a todo simpatizante. No permitiría que nada ni nadie derrocara mi imperio. Pero él nunca murió.

Se multiplicó, fue como una plaga, como cucarachas asquerosas que miraba por doquier. Se organizaron, se escondieron y fortalecieron. Lo nombraban y veneraban como “Hernando, El Grande”. Eso me enfureció, ¡Yo soy su rey! ¡No el cadáver que cuelga en mi estudio!

Maté y torturé a placer a cada cabecilla. Al interrogarlos y preguntarles quiénes eran, todos respondieron lo mismo: –“¿No me reconoces? ¡Soy yo! ¡Tu pesadilla! ¡Soy Hernando, El Grande!”.

Tenía todo el poder a mi lado; pero era yo el asustado. Al cabo de una semana, se reunieron miles en la plaza de mi mansión. Estaban armados y furiosos. Mis guardias no pudieron contener la oleada de Hernandos.

No sabía qué hacer, se invirtieron los papeles, ahora era yo el perseguido. Intenté escapar; pero ya tenían asegurado cada sector de la mansión, cada escape, cada vía de salida. Sucedió lo inevitable, me capturaron.

Al final, me entregaron con un joven alto, de tez trigueña, esbelto, de melena obscura y mirada cálida y penetrante. Al verlo, lo supe de inmediato. Ese maldito lo cumplió, estaba de nuevo frente a mí. Era otro cuerpo, otra persona; pero la misma mirada, los mismos gestos, la misma causa.

Me miró a detalle, de pies a cabeza y su mirada por fin se encontró con la mía.

Sin vacilo, sacó un machete y de tajo arrancó mi cabeza.

“Creí que al deshacerme de Hernando, se acababa todo, era libre de hacer lo que quisiera a mi voluntad y conveniencia. Qué ingenuo fui”.

“Nunca lo maté, Nunca me deshice de él”, todo lo contrario. Al deshacerme de su cuerpo, se convirtió en una leyenda… Se hizo inmortal.

Por Christian García

La Vidente

Cuando la acaudalada señora Teresa Peralta viuda de Lafuente fue hallada muerta en su mansión, los dos investigadores seleccionados para el caso no lograron encontrar pistas. Sólo sabían que había sido cuidadosamente estrangulada. Entonces decidieron esa misma tarde recurrir a Rita, la vidente que se especializaba en los casos más difíciles.

Exprofeso, Rita les dijo que necesitaba algo de tiempo, no mucho, para estudiar y dilucidar el hecho. Cuando se quedó sola, reconstruyendo en forma minuciosa y prolija los acontecimientos en base a los datos que le fueron suministrados, vio con asombro que el criminal era un conocido personaje que aparecía con frecuencia en periódicos, revistas y programas de televisión, y que era un alto funcionario.

El crimen cometido obedecía a dos motivaciones, una pasional, pues ambos mantenían un romance desde tiempo atrás, padeciendo él celos enfermizos, no aceptando la vida liberal que ella, mujer atractiva de mediana edad, como él, seguía llevando.

La otra respondía al robo. La ambición de dinero y poder, la mayoría de las veces, se manifiesta en el ser humano sin límites ni freno alguno. Pero Rita, experta en la visualización de los senderos del destino, vio también otro camino, y que no era aquel que la llevaba a poner en peligro su propia vida por las circunstancias del caso, sino, a su propia muerte, que era precisamente lo que en estos momentos ella comenzaba a "ver", un revólver que le apuntaba a la sien.

El áspero sonido del timbre la hizo reaccionar, volviendo a la realidad y, mirando el reloj mientras se encaminaba a la puerta, la abrió. Allí estaban de pie los investigadores que habían quedado en venir a esa hora. Una vez que los hizo pasar, les explicó que había estudiado lo sucedido sin hallarle solución, declarándose inepta para el mismo, pero antes de que se retiraran, pensó ¿y la justicia? Y como un cierto remedio expurgador de su conciencia extrajo de su biblioteca un libro titulado:

Los peligros del poder, cuyo autor no era conocido, y en el mismo les señaló la página que decía:

"Casi todos los seres humanos --muchos animales también-- con pleno desarrollo de su personalidad tienen aspiraciones al poder; el equilibrio de las personas que lo ejercen, y el uso del mismo pueden hacer que dentro suyo se alberguen Dios o Satanás, el Bien o el Mal".

Los hombres siguieron su camino analizando las palabras. En su recorrida continuaron visitando a otros videntes, pero todos...absolutamente todos... se declararon incompetentes.

F I N

Julio García Ventureyra

Primer Premio Cuento Certamen Escritores Bonaerenses Dirección de Cultura.

Publicado en Ideas Imágenes Diario La Nueva, domingo 13 de abril de 2014.

Painless Sex

Han pasado algunas semanas desde nuestro encuentro y aún tengo el sabor de tu piel en mis labios. Habías tenido un accidente y dos días después te llevaron a mi "zona", entré y te vi tendido en aquel incómodo lecho; estabas apenas cubierto por una delgada manta, ensangrentada por culpa de algunas heridas que aún no cicatrizaban.

Me acerqué y al ver tu rostro un espasmo recorrió mi cuerpo, tu pálida piel contrastaba con aquel negro cabello que caía a raudales por tus hombros y por tu faz. Las heridas de la misma, aunque grandes y profundas, permitían darme cuenta de lo bello que eras, el olor que tu cuerpo desprendía activó todo mis sentidos, estarías bajo mis cuidados personales las siguientes cuatro horas, así que decidí divertirme un rato contigo: Descubrí tus encantos de un sólo tirón a la sábana. Mi nariz pasó por tu piel al igual que mi lengua. Me detuve y caminé hacia la puerta –mejor cierro con seguro– pensé; no era conveniente que nos descubriesen en tan comprometedora escena. Regresé a ti, lamí con urgencia tus heridas, entraba en ellas embriagándome del sabor tan penetrante que me brindaban mientras despojaba a mi cuerpo de tan estorbosas ropas; con mis manos urgí tu piel, la mordí, te desee más y más a cada beso, a casa susurro, a cada gemido. 

En mi desesperación mordí tus labios, ya que era tan excitante el tratar de que entrases en mí, más aún ante la dificultad de estar en cuclillas sobre ti en tan reducido espacio, debido al éxtasis del momento no reparé y sustraje un poco de tu carne: Una gota de sangre purulenta escurrió de tu herida. Y con desgano comprendí que no podrías poseerme, así que decidí hacerlo yo; con gusto bajé a tu miembro, jugué con él por un rato ayudado por mi boca, mi lengua... mis manos. Con dificultad nuevamente subí a la plancha, lubriqué aquella divina entrada con mis labios y te penetré con la mínima delicadeza debido a la catarsis de la que era objeto. Entré y salí con fuerza, con pasión, trataba de no gritar pero me era casi imposible, y tus heridas se habrían más y más a cada embestida, expulsaban líquidos putrefactos de los que mi boca disfrutó, y con mis uñas perforé tu piel, desgarrándola a mordidas.

Tu cuerpo se tensó por el rigor mortis, apretaste mi miembro con tu ano de tal forma que una corriente eléctrica recorrió mi cuerpo entero y eyaculé dentro de ti placenteramente...

Exactamente a las 4 horas vinieron por ti, terminé la autopsia a tiempo a pesar de lo anterior. Pero mi alma se fue contigo, asistí al sepelio y lloré cuando bajaban tu ataúd a esa oscura y fría morada... no te he podido olvidar. Por ello estoy aquí.

Ya sólo faltan unos cuantos centímetros, tan sólo unos cuantos y daré con tu féretro. Te sacaré de ahí y estarás conmigo, a mi lado por siempre; e incluso hoy te disfrutaré más, ya que tu piel estará un poco más jugosa.

Por Raziel Soul R.